Spira Mirabilis

30.10.10

.Universo poético

o mundo do devaneio

não é o mundo do poema

porque poema se faz

com pedra, barranco e areia

com sopro, vento e ciclone

com faísca, chama e vulcão

com nascente, rio e mar

poema se faz

com sangue e suor

com calos e luxações

com manchas e cicatrizes

se faz com

pausas e danças

rebentos e frutos

umbrais e estradas

retiros e viagens

se faz

com calendários e relógios

com mapas e rotas

com retratos e memórias

com cansaços, carcundas e rugas

porque o poema, se acontece

quer ter vida e concretude

Um comentário:

rogerio santos disse...: Oi Tereza... li teu poema na lista do canto e achei muito bonito...
Daí desembarquei aque no blog para deixar meu comentário.
Esse poema é grandioso...
Adorei

Beijos
Rogerio; 1.11.10

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Ah, mas versos significam muito pouco se escritos cedo. Devia-se esperar, reunir sentidos e doçura numa vida inteira, se possível bem longa, e depois, bem no fim, talvez se conseguissem dez versos bons. Pois versos não são, como as pessoas imaginam, sentimentos (a esses, temos cedo demais) – são experiências. E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos flores diminutas se abrem ao amanhecer. É preciso recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados, e despedidas que há muito sentíamos chegar – dias da infância, ainda não explicados, os pais que tínhamos de magoar quando nos davam alguma alegria e não a entendíamos (era uma alegria para outra pessoa), doenças de criança que começavam de modo tão singular, com tantas e tão profundas transformações, dias em quartos silenciosos e isolados, e manhãs no mar, o mar sobretudo, mares, noites de viagem rumorejando no alto e voando com todas as estrelas – e poder pensar em tudo isso ainda não é suficiente. É preciso ter lembranças de muitas noites de amor, nenhuma semelhante à outra, gritos de mulheres dando à luz, leves e alvas parturientes adormecidas que se tornavam a fechar. E também é preciso ter estado com moribundos, sentar-se junto aos mortos no quartinho com a janela aberta, e aqueles ruídos intermitentes. E também não basta ter recordações. É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si. Pois as lembranças em si ainda não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara brote do meio delas a primeira palavra de um poema.

(Rainer Maria Rilke, Os cadernos de Malte Laurids Brigge, São Paulo: Novo Século, 2008, p. 18. Trad. Lya Luft.)

30.10.10

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