Spira Mirabilis

6.12.08

Substantivo

qual garimpeiro que se isola
à cata de gemas e metais

esmeralda, rubi, jade
diamante, ametista
turmalina multicor
ouro, prata e platina

me embrenho
em depósitos de eluvião,
em álveos de cursos d’água
em cavidades, depressões
em vertentes e declives
em chapadas, grupiaras
em veios de rochas ígneas

busco a palavra exata

capaz de preceder
a emoção primeira
a impressão primeira
a sensação primeira
e o primevo pensamento

a palavra substantiva

turmalina multicor egípcia
que, do subterrâneo, acende a luz do Sol
.

Um comentário:

Juan Cruz Parra disse...: www.simplementeracing.blogspot.com; 10.12.08

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Ah, mas versos significam muito pouco se escritos cedo. Devia-se esperar, reunir sentidos e doçura numa vida inteira, se possível bem longa, e depois, bem no fim, talvez se conseguissem dez versos bons. Pois versos não são, como as pessoas imaginam, sentimentos (a esses, temos cedo demais) – são experiências. E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos flores diminutas se abrem ao amanhecer. É preciso recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados, e despedidas que há muito sentíamos chegar – dias da infância, ainda não explicados, os pais que tínhamos de magoar quando nos davam alguma alegria e não a entendíamos (era uma alegria para outra pessoa), doenças de criança que começavam de modo tão singular, com tantas e tão profundas transformações, dias em quartos silenciosos e isolados, e manhãs no mar, o mar sobretudo, mares, noites de viagem rumorejando no alto e voando com todas as estrelas – e poder pensar em tudo isso ainda não é suficiente. É preciso ter lembranças de muitas noites de amor, nenhuma semelhante à outra, gritos de mulheres dando à luz, leves e alvas parturientes adormecidas que se tornavam a fechar. E também é preciso ter estado com moribundos, sentar-se junto aos mortos no quartinho com a janela aberta, e aqueles ruídos intermitentes. E também não basta ter recordações. É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si. Pois as lembranças em si ainda não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara brote do meio delas a primeira palavra de um poema.

(Rainer Maria Rilke, Os cadernos de Malte Laurids Brigge, São Paulo: Novo Século, 2008, p. 18. Trad. Lya Luft.)

6.12.08

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